Ich bin Helena, 42, verheiratet, zwei Teenager, Immobilienmaklerin in der Dordogne. Öffentlich die perfekte Hausfrau: Brunch mit Freundinnen, Rotkreuz, hilfsbereit. Mein Mann Franz, Bankdirektor, liebt mich. Aber nachts? Da träume ich von Abenteuern. Als ich Pauls Anzeige sah – Rallye-Raid Marokko, 4×4 – pochte mein Herz. ‘Das ist mein Traum’, dachte ich. Franz wusste nichts. ‘Berufliche Weiterbildung’, log ich. Paul, 50, Breton, erfolgreich, charmant. Wir trafen uns. Chemie pur. Kinder, Mann, alles nett. Aber seine Blicke… Meine Nippel wurden hart unter dem Bikini am Pool. Der Mini-Raid in den Pyrenäen? Perfekt, um uns zu testen. Franz okay: ‘Vier Tage, mach’s.’ Mein Puls raste schon beim Packen. Alliance am Finger, Koffer zu. Unterwegs im Defender: Seine Hand streift mein Knie. ‘Entspann dich, Helena.’ Ich schwitzte.
Der Sturm kam nachts. Bivouac, Zelt, eng nebeneinander. Donner krachte. ‘Paul… ich hab Angst vor Gewittern.’ Er zog mich ran. Sein Arm um mich. Wärme. Sein Atem im Nacken. Mein Herz hämmerte. ‘Bleib so.’ Seine Hand glitt runter, über meine Brust. Nippel steif. ‘Helena… du bist so weich.’ Ich drehte mich. Unsere Lippen trafen sich. Wilder Kuss. Zunge tief. Seine Hand in meiner Shorts. Finger an meiner Fotze. Nass. So nass. ‘Fuck, Paul… nicht hier. Andere drumrum.’ Aber ich spreizte die Beine. Sein Schwanz hart gegen mich. Ich griff zu. Dick, pulsierend. ‘ saug ihn.’ flüsterte er. Ich kroch runter, Zelt dunkel, Mondlicht. Mund auf. Lecke die Eichel, salzig. Saugen, tief. Er stöhnte leise. ‘Ja, Helena… gut so.’ Hand in Haaren. Fickte meinen Mund. Alliance funkelte – Franz’ Ring. Schuld? Geilheit siegte. Er zog mich hoch. Shorts weg. Ich ritt ihn. Seine fette Lanze in mir. Hart rein. ‘Fick mich… leise.’ Stöße schnell, urgent. Zelt wackelt fast. Regen prasselt. Deckt unser Keuchen. Ich kam zuerst, bebend, beiß Zähne zu. Er spritzt ab, tief rein. Heiß. ‘Du bist meine Schlampe.’ Keuchte er. Wir klebten verschwitzt. Nachglühen.
Das aufgestaute Verlangen
Morgens: Gähnend, unschuldig. ‘Gute Nacht?’ ‘Ja, der Sturm…’ Frühstück, alle ahnungslos. Zurück zu Franz. Umarmung, Sex mit ihm abends. Aber ich dachte an Pauls Schwanz. Alliance dreht sich. Geheimnis brennt. Öffentlich brav, innerlich feucht bei der Erinnerung. Nächster Raid? Marokko. Mein Puls rast schon. Diese Doppel-Leben… macht mich high. Schuld? Ein bisschen. Aber die Geilheit? Unwiderstehlich.