Ich bin Anna, 45 Jahre, verheiratet mit Peter seit 22 Jahren. Zwei Kinder, Reihenhaus in Frankfurt, Job als Buchhalterin in einer Kanzlei. Perfekt von außen. Aber drinnen? Ich sehne mich nach mehr. Nach dem Kick, der verboten ist. Peter ist lieb, aber langweilig. Kein Feuer mehr. Meine Ehering glänzt immer noch, doch ich träume von fremden Händen.
Dieses Wochenende hab ich gelogen. ‘Ich fahre mit den Mädels Radtour am Rhein, Entspannung pur’, hab ich gesagt. Peter hat genickt, wie immer. In Wahrheit bin ich allein losgefahren. Richtung kleiner Ort an der Rheinseite, wo ein Dorffest mit Feuerwehrball läuft. Die Luft vibriert vor Sommer, Musik, Bier. Mein Herz pocht schon im Auto. Was, wenn mich jemand sieht? Was, wenn Peter anruft?
Die Lüge und das aufsteigende Verlangen
Ich zieh ein blaues Sommerkleid an, kurz, zeigt Beine. Kein BH, nur Slip. Fühle mich lebendig. Auf dem Fest tanzen alle. Ich nippe an einem Wein, beobachte. Da steht er: Jung, vielleicht 22, schlank, schüchtern. Dunkle Augen, zerzauste Haare. Student, riecht nach Abenteuer. Er starrt mich an. Ich lächle. ‘Tanzt du nicht?’, frag ich. Er wird rot. ‘Mit dir schon.’
Wir drehen uns zur Musik. Seine Hand an meiner Taille. Mein Ring berührt seine Finger – Kontrast, der mich feucht macht. Wir reden. Er heißt Max, studiert in Köln, erste Radtour hier. Keine Ahnung von meiner Welt. Die Spannung steigt. Seine Augen auf meinen Brüsten. Ich spüre meine Nippel hart werden. ‘Spaziergang?’, flüstert er. Ich nicke. Adrenalin pumpt. Weg vom Fest, Rheinpromenade. Dunkelheit fällt. Unsere Hände finden sich. Sein Griff fest. Mein Puls rast.
Marie… nein, ich bin Anna, aber das Gefühl ist dasselbe. ‘Küss mich’, sag ich. Seine Lippen heiß, fordernd. Zunge tanzt. Hände wandern. Er greift meinen Arsch. Ich stöhn leise. ‘Komm mit’, sag ich. Kenn eine alte Scheune am Fluss, von einem Bekannten. Türen quietschen. Heu duftet. Leiter hoch, ins Heulager. Mondlicht filtert rein. Kein Wort mehr. Ich drück ihn gegen die Wand. Reiß sein Shirt hoch. Seine Brust glatt, jung. Mein Kleid rutscht hoch.
Der riskante Fick in der Dunkelheit
‘Ich will dich’, keuch ich. Er zerrt meinen Slip runter. Feucht, tropft schon. Seine Finger gleiten rein. ‘Du bist so nass’, murmelt er. Ich greif seinen Schwanz – hart, dick, pochend. Ziehe die Hose runter. ‘Fick mich jetzt.’ Er hebt mich hoch, gegen Ballen Heu. Beine um seine Hüften. Spitze dran. Langsam rein… oh Gott, füllt mich aus. Jung, geil, ungezügelt. Stoß um Stoß, hart. Mein Ring kratzt seinen Rücken. ‘Härter!’, schreie ich fast. Scheune knarzt. Draußen Stimmen? Scheißegal.
Er dreht mich um, von hinten. Hand in Haaren. Klatscht gegen meinen Arsch. ‘Deine Fotze ist eng’, stöhnt er. Ich komm zuerst, Zuckungen, Saft läuft. Er zieht raus, spritzt auf meinen Rücken. Heiß, klebrig. Wir keuchen. Zweites Mal: Ich reite ihn. Brüste wippen, er saugt dran. Nippel beißen. ‘Nochmal!’ Drittes Mal doggy, Finger in meinem Arsch. Wild, animalisch. Schweiß, Heugeruch, unser Stöhnen. Vier Mal die Nacht. Erschöpft kuscheln, nackt.
Morgens coq… Hahn kräht. Panik. ‘Ich muss weg.’ Schnell anziehen. Kuss. ‘Wann wieder?’ ‘Bald.’ Zurück zum Rad, nach Hause. Peter schläft. Dusche, riecht nach Sex. Im Spiegel: Glühende Wangen, Bissspuren versteckt. Geheimnis sicher. Herz rast immer noch. Die Schuld? Klein. Die Erregung? Riesig. Meine Doppelwelt: Tagsüber brave Frau, nachts Hure des Risikos. Max textet schon. Nächstes Mal? Der Thrill… unbezahlbar.