Ich bin Anna, 38, verheiratet, zwei Kinder, Französischlehrerin in Berlin. Perfektes Leben: Mann, Haus, Job. Jeden Donnerstag lese ich im Krankenhaus vor. ‘Stimme-Spender’. Bringt Licht in dunkle Zimmer. Mein Mann weiß es, findet es süß. Aber er ahnt nichts.
Vor vier Monaten kam Markus. 45, Förster aus dem Schwarzwald. Motorradunfall, Koma. Starke Stimme will ich ihm geben. Michelle, die Chefin, bittet mich: ‘Er liebt Poesie. Versuch’s.’ Ich nicke. Herz klopft schon. Seine Hand, rau von der Arbeit, liegt da. Ich lese Ronsard. ‘Mignonne, allons voir si la rose…’ Meine Stimme zittert leicht. Seine Augen geschlossen, aber ich stelle mir vor, er hört.
Die unsichtbare Spannung in meinem Alltag
Woche für Woche. Ich komme heim, koche, kuschele mit Mann. Doch nachts denke ich an Markus’ Finger, die ich wärme. Alliance glänzt am Ringfinger. Schuld? Ein bisschen. Aber der Kick… oh Gott, der Kick. Er wacht auf. Grüne Augen fixieren mich. ‘Danke… deine Stimme hat mich zurückgeholt.’ Stimme heiser. Hand greift meine. Stromschlag. ‘Komm wieder’, flüstert er.
Jetzt heimlich. Nach Feierabend. Mann denkt, ich korrigiere Arbeiten. Tatsächlich: Krankenhaus. Seine Besserung. Wir reden. Poesie wird Flirt. ‘Deine Lippen beim Vorlesen… ich stell mir vor, wie sie meinen Schwanz umschließen.’ Direkt. Ich erröte. Herz rast. ‘Nicht hier’, zische ich. Aber Feuchtigkeit zwischen Beinen. Gefahr: Infirmière könnte kommen. Alliance kühlt meine Haut, während seine raue Hand meinen Arm streift. Ich will fliehen. Bleibe.
Der explosive Moment der Hingabe
Heute. Er ist entlassen, rehab in kleiner Klinik. SMS: ‘Komm. Jetzt.’ Adresse. Ich fahre. Regen prasselt. Zuhause warte ich auf Abendessen. Entschuldige mich: ‘Elternabend.’ Lüge glatt. Türe öffnet sich. Sein Haus, rustikal, Waldgeruch. Er zieht mich rein. Kein Wort. Mund auf Mund. Seine Zunge hart, fordernd. Hände überall. ‘Ich halt’s nicht mehr aus’, knurrt er. Ich keuche: ‘Warte… mein Ring…’ Er lacht: ‘Der macht mich geil.’
Phase zwei. Sofa. Kleid hoch. BH runter. Meine Titten, voll, Nippel hart. Er saugt. Biss. Schmerz-Lust. ‘Fick mich’, flüstere ich. Hosen weg. Sein Schwanz, dick, pochend. Adern pulsieren. Ich greife, wichse. Precum tropft. Alliance reibt seine Eichel. Er stöhnt: ‘Du verheiratete Schlampe.’ Ja. Bin ich. Er hebt mich hoch. Wand. Beine um seine Hüfte. Drückt rein. Hart. Tief. Meine Fotze nass, saugend. Klatschnass. ‘Härter!’, schreie ich leise. Angst vor Nachbarn. Rhythmus wild. Seine Eier klatschen gegen meinen Arsch. Ich komme zuerst. Zucke, beiße seine Schulter. Er pumpt weiter. ‘Ich spritz rein’, warnt er. ‘Ja! Füll mich!’ Sperma heiß, viel. Rinnend raus. Wir sinken zusammen.
Nachher. Dusche schnell. Kleider an. Kuss. ‘Wann wieder?’ ‘Bald.’ Fahre heim. Mann schläft. Ich schleiche ins Bett. Sperma klebt noch. Finger in Mund, schmecke uns. Schuld? Winzig. Adrenalin tobt. Morgen Lehrerin, Mama. Nachts seine Hure. Das Geheimnis brennt. Macht süchtig. Nächste Lesestunde? Bald. Sehr bald.